En døende mand tilbydes en mytisk årvågenhed i dette elegante og meget poetiske stykke af Hawad fra Tuareg-sektionen i vores globale antologi.
Indpakket i skumringens toga, vaklede den nøgne mand. Hans revne figur, en oppepladet menneskelig ramme, kollapsede pludseligt. Vinden greb kablerne ved hans nakke. Og manden blev fanget, trukket, kastet tilbage, hoste og stønnede. Udmattet forsøgte han igen at løfte sig på albuerne og løftede mødet hårdt sammen med sin rynkede krop, rygsøjlen buet mod brystet, et flok af spændende ben. Et skridt fremad, et andet tilbage, og hans fødder forlod ham på den mystiske skrig fra en skraldespand.
Silt vendte tilbage til jorden, manden klynkede.
Pludselig, ud af vrøvl og skodderlignende vind, skød en hånd ud, krøllede og knækkede som den evige slynger. Hånden placerede sig på den smalende mands arm, da han udåndede en hviskende terror.
”Nej, rør ikke ved mig, jeg er allerede død, og jeg er ingen Tuareg, nej, jeg er ingen Tuareg.”
”O Akharab, din mammas dårlige elendighed! sagde en stemme, der passede af vinden. Min stakkels Akharab! Jeg på denne jord farver kun fred og kender endda kamelmælken, du sugede, min Akharab. Skrig ikke, du er så forankret i, at selv en garver som jeg ikke ved, hvilken ende der skal tages for at sætte dig på hans sadlede skuldre. Rør ikke, Akharab, for nu kan jeg ikke fjerne selen, der forankrer dig til døden. Tillad mig at tage dig til margenens tilflugt. Der vil kinfolk holde øje med din lidelse. ”
Så fingre, båret af farvestoffer og tannin, greb den døende mand. Kuluk! Hausa skrabede noget affald med fødderne og kastede det foran for at uddrive scavengers:
"Ude, begone, det er ikke kasernen her, der er intet at spise."
Og med den staselige bære af tyren, der bærer universet, ønskede han, at alle mulige gifter, af skorpioner, af hornede huggorme, som du finder i saltvand, og endda kolikerne af brakvand fra Balakas brønde, skulle falde på de stater, der besejrer befolkningen i Sahara og Sahel, og efter deres grå fremtrædelse, den tricolored kamæleon.
Han gled på støvet fra smalle gader foret med lerkonstruktioner. Akharab var på hans skuldre rastløs af lidelse og frygt. En ophøjet væg, i en manns højde, kastede sig foran ragman. Med forstærkninger af træ, ler og reb cirkelede det et ødemark besat med ruter og en hel lille verden, siddende, stående eller liggende: mænd, kameler, æsler, der tårer over græsballerne, fagots af træ og bundter af reb, kul, medicinske urter og andre forsyninger til overlevelse, taler, historier, poesi.
Ragmandens nøgne fod kærtegnede den stivne jord, og gennemgik sandskærmen over slørede stjernerne, mumlede han:
”Akharab, træt ikke dig selv, vi er næsten der, denne væg er til kongeriget med selve margenerne. Kan du huske? I gamle dage var dette haven, hvor campingvognschauffører og nomader ville forlade deres montering, når de kom på markedet. Men det var længe siden; det er nu blevet omdannet til en krydsning af utopier. Her samles digtere og filosofer fra alle jordens folkeslag. ”
Stolt og herlig og bragte tilbage til sit land en eksil, som intet kongerige ville ønske, trak ragman over et reb - den ene og den eneste port, der forhindrer skorpioner og kakerlakker fra at besøge margenens samling.
"Er der en sjæl, der er i stand til at være fornuftig, eller er hovedstaden i marginer ikke her mere?"
Gennem opaciteten af røg og glørens mørke, fra alle dumpens opkastede stoffer, svarede Bornu, kongen af kulproducenterne, lederen af farverne:
”Nej, du har ikke fejl. Du er klatret over tærsklen til margenerne i Sahel og Sahara. Her er stemmen fra Bornu, der byder dig velkommen, værdige repræsentanter for dine folk. Tag æresædet - og du, Arné, kongen af Bornu, stop med at tåle ellers vil du ende med at lokke wallops fra statens ører. ”
Farverne anbragte sin last ved ilden, på en sæk med kul og en pude med skrot. Derefter udrettede han sig med en hånd på hoften og en anden på manen fra Arné, hans æsel:
”Bornu, jeg har bragt en anden tilbage, som hæren ville udvise mod døden. Men denne gang er det Akharab, smeden, der genanvender skrotmetaller. Jeg fandt ham kastet på bakken, der adskiller mareridt fra det andet. ”
“Eksil Akharab ?!”
Bornu, hans hånd skygger solen, bøjede sig over kroppen nu karrig af styrke og fornuft.
”Akharab, ” gnuglede han sammen med sit æsel, da han løftede det livløse legeme mod himlen. ”Akharab, det er dig nu de sammenklappede som spidsen af bindemidlet. Selv i den tid, hvor englænderne, italienerne, franskmennene og andre store tyrkerne havde faraoni, havde vi aldrig en hær, der kadaveriserer en mand på grund af farven på hans hud. Sahel er ikke længere metamorfosens land eller blanding af farver og stemmer. ”
Bornu, i raseri, vidste ikke ved hvilken søm at skrabe nutiden, eller hvilken tand til at rive fremtiden for at undersøge fortidens nat.
Igen bosatte han Akharab som æresæde.
Trækulproducenten kærtegnede arrene under sit skæg, tynde ribbet ansigtsmærker af Bornu-fyrsterne.
”Tan-tan, kald Fouta, Fulani-hyrden, der får byhyrde til at græsser, for at advare Songhai-Quench-the-World, vandbæreren, så også han kan skrige navnet Tamajaght-Miracle-Potion-for-Rumpled -Suls, marginalernes Tuareg-herbalist. Og til gengæld indkalder hun Amanar, campingvognguiden, der traffics ideer, der synger på kanterne på vingerne på Harmattan og Sirocco. Og glem ikke at invitere Ashamur, det Tuareg-barn, der pletter staten. Inviter ham, den der synger og synger og får AKs til at stamme - en skorpionsting, siger han, under elefantens sål. Kald dem alle sammen! ”
Farverne klatrede op på en bunke græs. Med hånden, der skygger solen, strammede han i sit bælte bunden af sin sarouel og folderne i hans boubou og råbte højt sin verden:
"Træ-træ, trækul, rust, klude, afhjælpning, hø-hø, vand-vand og alle dem fra margenerne, kommer!"
Derefter trådte han ned fra haugen. Bornu knælede, satte hovedet i en tom tønde og råbte:
”O, marginalister, hvad himlen har kastet i aften på jeres skuldre, vil kun blive afhjulpet i en årvågenhed, der er i besiddelse af alle marginens udsendere. Indkald dem, der ved, hvordan man skal skjule mareridt til daggry. ”
Ansigter, der kikkes ud af halvmørket, kommer fra tigerstribet savanne og ørkenen, ekko af dale, stepper, klitter og bjerge i deres region. Halser og bryster spredte begravelsessalmen. Figurer rullede ud og dansede og slå jorden. Hver havde en hånd på en andens skulder. Og den grædende hvirvel rundt om Akharabs krop, en blodfarvet bøje i hjertet af arenaen, flettede rebet med stemmer og reparerede skoven af Sahel.
”Egern, ” sagde Bornu til et barn, ”positioner åndedrætsåbnerens åbning mod vinden, og I, repræsentanter for margenerne, beder jeg om, at Deres tale er blottet for en klang, som disse lervægge kan genskabe. Vores by er gennemboret af øret bajonetter og øjne spyd. ”
”Harmattan i aften kommer fra Middelhavet, ” svarede egern, der placerede flaskenes åbning mod Ahaggar.
Den iskolde vind gled med råben.
”I det mindste vil de være til en vis hjælp, disse vinflasker fra den franske kommandør, der kom specielt for at rådgive Sahels soldater!” sagde Bornu mens han tog en knivspids.
Men før han anbragte den i næseborret, løftede han en hånd over margenerne. Bag ham hylte Harmattan-flyfabrikker og andre motoriserede monstre, der bærer rygterne om vinden og ørkenen ind i demijohns og flaskeres gapende mund.
”Ja, Bornus stemme vil blive hørt. Gennem vener og blod, kvalt af tårer, vil det fortælle dig: Folk i margenerne, vi er samlet for at holde øje med Akharabs forslåede krop, uværdige slagtere. Kød og knogler, de forfalskede hans person og åbnede jakten på alle hans kammerater. I morgen, når de er færdige med at bryde ryggen til alle dem, der taler det samme sprog som han, vil de vende sig til andre marginer
.Amanar plejede at sige, at Sahel er vævens kant: træk i en enkelt tråd, og resten flækkes af i vinden. Men jeg, Bornu, siger, at det, der forbinder Sahels fibre med dets golde strækninger, er det, der forener saltet med brød. Dagsaltet smelter i hånden af plagere er dagen, brødet bliver blidt, og marker græder deres nostalgi for det saltvand, som ørkenen baner dem over. ”
Songhai spændte på plads og hævede en knytnæve i luften for at bede om stemmebåndet efter at have placeret spidsen af albuerne på knæene. Bornu bød på ham:
”Det er Tamajaghts tur først, da hun er tættest på Akharab. Tal, Tamajaght, afmonter stilheden for os. Vi har kun lidt tid, hver vinkel i marginerne skal tale sine tanker. ”
Tamajaght vendte hendes sjals fold ned på skulderen. Oprejst i nakken og ryggen åbnede hun hånden for at gribe taletråden.
”Grænser er faste skygger. Vi, ekstremiteterne i verdens vævning, fører marchen og leder veje ved deres manes for at sy deres folder. Bornu, navngiv os for hvad vi er: sporer til universets bevægelser. Det er ikke kun i denne skumring, der krusede af terror, hvor taget kollapser og søjler knuses, at det nomadiske folk er blevet en båd, der bærer elendighedens byer. Bornu, hånden, der hobnotede støvlerne, der knuste Akharab-ryster i slimede parisiske undergrundsbaner, og de fattige lameller, der bærer dem i aften, danser bare i glæde ved tanken om at få restancer fra deres demokratiske lønninger. De er amnesiac tirailleurs, der fra deres mor Sahel til ørkenen, fra Alger til Indochina, har mødt indfødte. For os er det, der er underligt, ikke deres vrede, men det fra vores naboer i går, som i denne formørkelse af horisonter bifalder og opfordrer dem til at binge på rå nomader. ”
”Og nu, ” sagde Songhai, ”I, marginalister, tror du virkelig, at det er tørke og græsshopperne af børn og besætninger, der skræller de tynde rygter på jorder, på jeres græsarealer, som forkynder det Amanar kalder feber med 'økologisk fristelse'? ”
På deres knæ eller udstøder, hænder på hoveder, gentog margenerne Songhai i et enkelt kor, der græd og læner sig frem og tilbage over Akharab.
”Der er ingen byrde på bagsiden af denne jord bortset fra deres flag og pigtråd, der rammer det som metal rebet omkring Akharabs hals. Ja, Akharab, hvor mange gange gjorde de dig til en kylling, plukket til en pak gribb? O margener, ved, at ved at udvise Akharab, visner de landets samvittighed, plyndrer vores lofter og ripper vores frø for bedre at fortsætte med at jage andre Akharabs, som i morgen ikke er andet end os. Du er os, Akharab, og vi er dig. Dans, dans med os for vores spildte frø. Vil støv fra din kadaver reparere den afgrund, de graver med vores egne hænder, mellem vores skulderblader? ”
Vinden knurrede og hældte indholdet af halsen i flaskerne.
"Jeg er ingen Tuareg, " gentog Akharab, "jeg er allerede død, stop med at dræbe mig."
”Nej, Akharab, du er Tuareg, og du lever. Når vi, marginalerne, selv kan genopstå sjæle med vrag og klude, hvorfor kunne vi ikke gøre det for et venskab forseglet af saltin og den bitre saft af dage med ild og sved? ”
Hausa råbte. ”Folk med dobbelt-syede kanter i enden af stoffet, du sprænger som forbandede får, hvor er din grund, og hvor har du forlagt min - det fra den gamle garver-hvidvasker af hukommelsesstumper? Når vores folk bliver hovmænd, der tilskynder monstre til at fortære nogle af deres tarme, hvad er vores rolle, vi marginaler, kløfter for folk? Hvor er de tre rytmer, der engang fik dette land til at danse: balanceringen af campingvogne bølgende fra nord til syd; det fra hyrderne, hvis fløjter spredte sig gennem savannen fra vest til øst; og den tredje, den gripende af hawkere, mennesker, der væver tanker og slægt, de af alle vinde, alle stjerner og alle udvekslinger - jeg taler om os, folk i mellem, ideer, ideer, utopier af margenerne.”
Fra under de sorte vinger i den brændende drapering af hans krop viste Ashamur, stolt over brystet, to submachine-kanoner:
”Hausa, du siger, at dette land engang blev fodret med tre nærende vinde. Så hvorfor venter vi med at give dem raketter AKs bazookas og alt det der spreder modstanderens forfængelighed. Hvilken skygge kunne på denne usammenhængende jord genvinde sit tal undtagen i det usikre spænd af kaos? I nuet eller i fremtiden kan ingen eksistere på denne jord, så længe fjendens mål er i syne
”
Tamajaght afbrød ham i næsen med hendes albue og afbrød Ashamur.
”Du og dine brødre-i-våben, der sår abscesser overalt, med din ophobning af fronter, hvor visioner ikke går ud over selv dine fåres horn, du er ved at ransakke en modstand så hård og så gammel som stenene. Hvad gjorde du andet end at vende vores sag til at smuldre pluk og sælge vores kamp for fluer med bytte af blå ørne? Du flok krager, turista-drikker flåter, gryr Marianne's røv og gør det fuldt i halsen, indtil understellet, sluk Dakar Rally's udstødningsrør. Snart får du cochinealer, som agner på den slimede menneskeheds marihøner på jagt efter mange-ramte ædle vilde. For den pris, for hvilken fart igen vil du bytte vores sjæle? ”
”O kvinde med ord og moden alder, ” svarede Ashamur, ”i sandhed har du lige tegnet det, vi er blevet i de sidste to år. Vi har slugt alle blandinger, og endda vores navn, vi har indhyllet det. Men brand ikke alle krigere med det samme segl. Jeg kender kun sproget for modstand og våben, våben, som jeg har plyndret fra hæren. Hvis jeg var et barn, der blev født og opdrættet i teltene, ville jeg vide, hvordan jeg med kunstig tale kunne fortælle dig, hvordan jeg tatoverer min nationes stolthed på dens undertrykkers nakke. ”
”Du, ” sagde Tamajaght, ”jeg råder dig til at lære at holde kæde. Måske vil tavshed beskytte dit rævhoved, misbrugt, som det er af dine brødre, der handler med eksotismer, der sælger deres spøgelsesøstre. ”
Amanars afskårne og tørre stemme steg op under hans slør:
”Fragmenter af et afskåret lig, dette land er intet andet end skyggen af dets ruin, og uanset hvilken brand amerikanere og europæere vælger at styre det, vil ingen kloge grænseskærere være i stand til at redde det eller finde stabilitet inden for det rippede filter af disse syede stater. At det er lige op eller nedad, har marginalernes årsag kun en ansigt, den fra blæserullen, der svejser verdens fiber. Det er en kam, der spejler røgen, der sprænger fra de gamle hakkede væv i kanterne. Jeg er hverken en profet for mørket i en frustreret orient eller af miragerne i en bulimisk beboer. Jeg er bare en færge, der passerer mellem de lidenskabelige lidelsesklinger, og jeg har altid rådgivet rejsende: hvad er poenget med at reparere fødderne, hvis hovedet er ødelagt? Jeg foretrækker at navigere på svimlende topmøder. Dybder af vandpytter, giver mig strejf, jeg overlader til dem, der redder druknere i stillestående farvande, allerede blødgjort af de tårefyldte bassiner og selvmedlidenhed, som de støber året rundt. ”
Raseri. Vrede, som om alle himmel fra de syv jordarter ryste og tordnede i de stemmedækkende flasker.
Vind og marginaler sang hymnen fra udløbne universer. Akharab hik efter at have slugt en blodpropp og hans livsstrøm forkert. På minaret af den store moske stræbede hanen for at erstatte den forsvundne muezzin, men dens sludderes heroiske sang blev sluppet ned af skrig fra en grib, som ligesom sygeplejersken til humanitære indtrængen hilste officeren, der myrdede byen med skud af at føre. Rundt Akharab stod margenerne og sang salmen fra en daggry, der blev myrdet igen i nattens vagina.
Vender mod øst blev klud og den aborterede fødsel blandet sammen. Lyset og ørkens gule nuance, slukket af Akharabs blod. Vores humanitære sygeplejerske omfavnede officeren, mens en skåret stemme henvendte sig til Levanten:
”Jeg, dyer og hvidvasker af alle fibre og endda pupper, der ville stoppe mig, Akharab, fra at skære et skind i et af de tusinde flag, der er lagt ud, endda på skraldespande, for at ære den franske tårnminister -naffairs-lalala-Amen. Dit skind, Akharab, det er i rødt og sort, at jeg vil farve det, og jeg vil gøre det lige nu. ”
Oversat fra franskmanden af Simon Leser med den uvurderlige hjælp fra Christiane Fioupou. Originalen udkom i februar-udgaven af Le Monde Diplomatique, et magasin, og offentliggøres her med tilladelse fra forfatteren og hans franske oversætter, Hélène Claudot-Hawad.
Læs vores interview med forfatteren her.
